Bañador, pero también traje de lluvia
La muy famosa pertinaz sequía que a veces azota la Península se supone que es más pertinaz en Marruecos, pero ¡joer la que cayó el día que llegamos a Melilla!, punto de salida y llegada del Touring Ride, tanto que se suspendió la visita a la ciudad, con las ganas que tenía yo de rodar con la Harley por aquellas calles que tanto pateé camino de los desfiles en el fuerte de Rostrogordo en mis días de mili. Aunque eso no impidió que entre chaparrón y chaparrón me diese una vuelta por "mi" cuartel de Caballería, al que le quedan dos dianas de vida. Las playas que están al lado de la tapia del cuartel tienen esos poderes.
Muy motorista eso de rodar con agua, pero con un día tuvimos suficiente, y es que a Marruecos habíamos ido con otra idea, sí, esa con la que nos encontramos una vez cruzado el precioso valle que conduce de Taza a Fez y atravesado el Atlas Medio y sobre todo el Alto Atlas, impresionante murallón allá al frente, con la nieve cubriendo sus laderas casi hasta la base, así que no era precisamente calor lo que hacía al cruzar el puerto del Talghomt, de 1.907 metros de altitud.
Y es que Marruecos tiene una cordillera ahí en medio que le hace sombra a los Pirineos. Es más, causa sorpresa la existencia en el Atlas Medio de una ciudad como Ifrane. La llaman "la pequeña Suiza", y no es para menos: infinidad de zonas verdes bien cuidadas, casas de alta montaña, gran bosque de cedros en sus inmediaciones.
A todo esto, ¿qué pasaba con el personal? ¡Todo bajo control! Vicente delante y Jesús detrás, la caravana harlysta se iba abriendo paso por pueblos y ciudades camino del desierto, la mayoría de las veces escoltada por la Policía local. Sí, puede que en determinados momentos no se rodase por encima de los 80 km/h pero, ¿no hemos quedado en que habíamos ido a Marruecos a ver... lo que fuese? Pues eso, y además sin preocuparse de si los semáforos estaban en rojo (vía libre a los harlystas, aunque algún listillo nativo se metiese entre la marabunta para darse un capricho), vía libre en las gasolineras (los mil y pocos euros de inscripción cubrían todos los gastos desde Málaga) y desparrame general en los hoteles, con parada prolongada en el Xaluca de Erfoud, un hotel "acollonant" montado por el español Lluis Pont y un socio marroquí. Éste es el epicentro, junto con los hoteles "Tombouctou" y el que regenta el famoso Ali "El Cojo", estos últimos en Erg Chebbi, de la movida motera española por estas tierras, tanto que no nos sorprendió saber que esos días andaban por allí Jordi Arcarons y el granadino Juan Mora -pionero en montar aventuras africanas- con una panda de "quadtreros", sí, esos colegas que van en quad, nada que ver con los de las "pelis" del Oeste.  .

En estas andábamos de cruzar puertos y desiertos de piedra cuando nos plantamos en Zagora, tanto como a 1.200 kilómetros de Melilla. Más allá queda algo de asfalto, pero eso se lo dejamos para los ruteros a los que Marruecos se les queda pequeño y buscan pasar a Mauritania desde el antiguo Sahara Español; que los hay, no creáis.
Había un plan para volver por las gargantas del Todra, pero no pudo ser. Es más, ni llegamos a preguntar el motivo. "Nada de preocupaciones en el viaje", me decía Fernando Lasaosa, un maño-vasco, o un vasco-maño, todo un "nota" que aprovechó como ninguno cada kilometro del viaje, cada minuto de parada para romper con la monotonía que a veces suponían tantos kilómetros. Y razón no le faltaba: ¿o es que no estábamos en un viaje de "vacances" y además en moto?
No vimos las gargantas del Todra, pero la estancia en Erg Chebbi nos lo hizo olvidar. Más de uno nos sentimos Lawrence de Arabia a lomos de uno de los 96 camellos que formaban la comitiva que nos introdujo en la gran duna, un "montoncito" de arena de 30 kilómetros de diámetro, un lugar para perderse con una enduro o un quad -o un 4x4, vale-.


"¿No me digas que no lo intentaste con la Harley?"
¡Cachondo!    
"Oye: mucha moto, mucha montaña, mucha duna, pero ¿y el condumio?"
"¡Quieto parao! Si no había semáforos, teníamos unos buenos guías -bueno, se pasaron un cruce un par de veces-, gasolina gratis y buenos hoteles ¿no vamos a comer bien?"
Pues sí, bien y a gusto, disfrutando por la noche de una larga sobremesa motera, ésas que también se disfrutan en Jerez, Montmeló, Cheste o Pingüinos, pero más... ¿cómo te diría yo? Más silenciosas. Eso; más silenciosas. Y es que estábamos en el desierto, por si no te lo he dicho.
Si tienes ocasión de dejarte caer por aquí, no lo desaproveches. ¿Por libre? No está mal, pero en grupo, con el cobijo que te proporciona un club, lo tienes todo como... más a mano.
"Eh, eh; ¿qué pasa?, ¿que no volvisteis?, ¿que os quedasteis en el desierto?"
¡Qué dices! Deshicimos los 1.200 kilómetros andados, volvimos a disfrutar del buen rollo de la gente y autoridades marroquíes, cruzamos la frontera de Nador con Melilla, nos dimos un abrazo con los nuevos y viejos amigos y ¡a embarcar!, que al día siguiente había que currar.
¿Que todas estas cosas también se pueden vivir sin moto?
Ya, pero qué te voy a contar de cómo se pueden vivir si lo haces con la "bike", la chica y una pandilla de buenos amigos -pero sobre todo ruteros-.
Te iba a traer un poco de arena de recuerdo, pero es que se iba a notar mucho en el montón de Erg Chebbi.

Buena ruta, amigos.